Pierre Loti - El Pescador de Islandia

Tenia rato que no publicaba extractos de los libros que he leido y que ahora ya se encuentran a su disposicion (claro, si los quieren).

El dia de hoy, les presento una de mis mejores joyas literarias que es EL PESCADOR DE ISLANDIA de PIERRE LOTI, espero que alguno de ustedes, mis amables lectores, haya escuchado de él, es un fantastico libro el que hizo LOTI.

Sin mas, les presento este extracto que les da una clara idea (...) de lo que trata este libro; de sus aventuras, su forma de narración y la psicologia de algunos de sus personajes.

Saludos y sigan leyendo

caza
imprimiendo

El PESCADOR DE ISLANDIA – PIERRE LOTI
Traducción, de la CDXL edición francesa, de VICENTE DÍEZ DE TEJEDA
Editorial Cervantes
Calle de Muntaner, Número 65
Barcelona, Año MCMXXV
Páginas: 273, 274, 275, 276

El, a su vez, le hablaba de Islandia, de los pálidos veranos sin noches, de los soles oblicuos que no se ponen nunca. Gaud no lo comprendía bien y se lo hacia explicar.
-El sol da toda la vuelta, toda la vuelta- decía él, paseando su brazo extendido por el círculo lejano de las aguas azules-.Siempre está muy lejos, porque, ya ves, no tiene fuerza para subir. A media noche arrastra un poco su borde por el mar; pero en seguida continúa haciendo su paseo en redondo. A veces, también aparece la luna en el extremo opuesto del cielo; entonces trabajan los dos, cada uno por su lado, y apenas se distinguen el uno del otro, pues se parecen mucho en aquel país.
¡Ver el sol a media noche!... ¡Cuán lejos debía estar aquella Islandia!--- ¿Y los fiordos? Gaud había leído esta palabra, inscrita varias veces entre los nombres de los muertos en la capilla de los náufragos. Y le hacía el efecto de designar una cosa siniestra.
-Los fiordos –respondía Yan- son grandes bahías, como por ejemplo, aquí, la de Paimpol; solamente que, en torno, hay montañas tan altas, tan altas, que no se ve jamás donde acaban a causa de las nubes que hay encima. Te aseguro Gaud, que es un triste país.
Piedras y más piedras y nada más que piedras; y las gentes de la isla, no saben lo que son los árboles. A mediados de agosto, cuando está acabada nuestra pesca, es el mejor tiempo para regresar, pues comienzan las noches, y se alargan muy pronto. El sol cae debajo de la tierra sin poder levantarse, y se hace de noche allí, durante todo el invierno.
-Y luego –continuaba- hay un pequeño cementerio en la costa, en un fiordo, lo mismo que aquí, para los del país de Paimpol que han muerto durante la temporada de pesca, o que han desaparecido en el mar. Es tierra bendita, lo mismo que en Pors-Even, y los difuntos tienen cruces de madera, todas parecidas a las de aquí , con sus nombres escritos en ellas. Los dos Goazdiou, de Ploubazlanec, están allí, y también Guillermo Moán, el abuelo de Silvestre.
Y ella creía ver aquel pequeño cementerio al pie de los cabos desolados, bajo la pálida luz rosa de aquellos días que no se acaban. Después, pensaba en aquellos muertos, bajo el hielo y bajo el sudario negro de las noches largas como los inviernos.
-¿Y pescando todo el tiempo, todo el tiempo- preguntaba ella-, sin descansar jamás?
-Todo el tiempo. Y, además, hay que hacer las maniobras, pues el mar no siempre está tranquilo por allá. ¡Caramba! Por la noche se está fatigado, esto abre el apetito para cenar, y por el día se devora.
-¿Y no os aburrís nunca?
-¡Nunca! –contestó él con un acento de convicción que a Gaud le causó daño-. ¡A bordo, en alta mar, jamás se me hace largo el tiempo!...
Ella bajó la cabeza, sintiéndose más triste, más triste; más vencida por la mar.

Otro Sueño

-Últimamente me he dado cuenta que olvido mas y mas las cosas, si antes sabia como llegar a un lugar (incluso, si ya era rutina); anoche no pude recordar lo que tenia que hacer para llegar a ese lugar.-Después de una corta pausa agregó- ¿Fui con otro doctor, sabe usted? Y lo que me dijo es que lo que yo padezco es estrés; ¿Cómo puedo tener estrés? Soy solo un escritor, mis libros me dan el dinero para no salir a trabajar, ellos me dan de comer; si salgo, de hecho es para ir al cine y reunirme con mis amigos.
Tengo citas y todo, pero no puedo creer que tenga estrés... Es imposible a mi modo de ver.-

El doctor lo miro fijamente a través de esos gruesos cristales de sus anteojos y no dijo una palabra, lo cual provoco que el paciente (yo), siguiera hablando.

-Ok, si, tal vez debería hacer algo más de mi vida, sufrir o algo así; pero créame que se sufre al escribir algo, todos creen que un escritor agarra y se escribe una novela como si fuera un espagueti, toda completita de principio a fin... Y no es así, hay que pensar, calcular las acciones, que los personajes no se parezcan y que tengan identidad, que sean recordados por sus frases o sus acciones; que la historia sea original y sea creíble (aunque sea de fantasía).
No tiene ni idea el problema de sacar cada vez mas y mas ideas originales, y cada vez que termino una y mi editor o mi "beta tester" (así les digo yo); me dicen que les parece a tal o tal autor o que tal idea la leyeron en otro libro; yo, simplemente rompo ese libro y borro el texto de mi editor de palabras.-

El doctor, pareció escribir algo en su bloc y dijo simplemente:

-¿Y entonces, que es lo que le hace olvidar las cosas que hacia o debía hacer?
-Pues... -Yo comence a relatar la historia que se me habia ocurrido en ese instante-

"Mire, he pensado en mi paranoia (que imagino usted tendra muy clara y bien documentada); que no recuerdo las cosas que antes hacia por que ahora soy solo un recuerdo o un sueño, algo por el estilo. Dejeme explicarme.

Si hubiese desaparecido de repente, y no existiera algo mas "alla", que me quedaria? Pues solo el olvido y la oscuridad: a mi ser fisico, mi persona. ¿Pero en la mente de alguien más? Algunas veces imaginamos que cierta persona hace o dice algo que nunca ha hecho o dicho, y eso es darle personalidad y vida a nuestra representación virtual de ese ser real.

Así que si le seguimos dando cosas que hacer o decir; obviamente que nunca el ser real ha hecho, o incluso, aunque las haya hecho, si nuestra representación virtual de ese ser real, las comete, ese ser virtual, ya tiene mas experiencia y mas sabiduría; porque la sabiduría o experiencia es eso, el hacer cosas diferentes y aprender de ellas. ¿Entonces ese ser ya tendrá mas vida, cierto?

Así pues, si el pensante o la mente que imaginó a esa representación virtual, no le da pasado, el ser virtual, no sabrá de donde vino o que es lo que hizo y solo recordara algunas cosas (solo las experiencias que el pensante le dio o le hizo hacer).

Entonces, yo estoy seguro en mi modo de ver el mundo, que yo ya deje el plano real, para instalarme solamente en ese plano virtual de algún ser (no se quien, aunque algunas veces platico con el...)"

-Ya no tengo vida, solo soy un sueño o una imaginación, no se si el que me imaginó se olvida de mi, yo dejare de existir; y aunque yo ya no tengo pasado, tengo miedo de tampoco tener futuro- Dijo el paciente (yo) muy asustado, recostado en el diván-
-Muy bien, hablemos de eso que dice... ¿Amm, como es que habla con ese ser?

Tras un breve instante, sonó una alarma (un bip electrónico) del reloj del doctor, anunciando el término de la hora de sesión.

-Creo que lo tendremos que dejar para otro día, pero me parece que hemos tenido un gran avance en esta sesión. Mientras tanto le dejaré una tarea para hacer en sus ratos libres, que espero no sean tantos.
Tiene que planear cosas que hacer y no llevarlas a cabo, solo una de todas ellas (usted decidirá cual) es la que cometerá; esto le hará sentir que tiene control de sus acciones y no que son imposiciones de algún ser mas poderoso que usted mismo.
Hágalo y no deje de asistir a su próxima cita, dentro de tres días.-

El doctor se giro en su asiento y pulsando un botón de su intercomunicador, llamo al siguiente paciente; al abrir la puerta para salir, una mujer de cabello oscuro entro en el recinto y me miro a los ojos...